Mon Héroïne.

 

« Et tu te retrouves thanatonaute, à baigner dans un univers sans couleurs, voguant entre la disparition et l'exacerbation des sens. Difficile de savoir par où nager, quand à un instant tout te hurle dans la tête, et quand à un autre les cordes vocales de ton monde d'absence se tordent jusqu'à ce qu'il n'en sorte plus aucun son. Difficile, mais pas impossible ; en fait, ce n'est pas la bonne question. La vérité, sous cette couche de crasse qu'on appelle mauvaise foi, c'est que tu n'as pas envie de savoir comment t'extraire d'ici, comment retrouver le son de la réalité sans déformation, chasser ce rideau noir qui t'empêche de voir ta propre carcasse pourrir sur les trottoirs. Qu'il est moche, le monde qui t'attend derrière, qu'il est moche et cent fois moins soutenable encore que cet état de ni-vie ni-mort. Il n'y a rien pour toi, petite chose, ce monde te déteste, tu le sens encore attaquer tes chairs tant qu'il y a un battement de cœur pour te raccrocher à la vie. Visqueuse, toute faite du sang qui coagule sur les plaies les plus infâmes d'un corps. Quitte à choisir le suicide, tu aurais pu faire plus propre ; il existe des solutions expéditives et – presque – sans douleur. Mais ce n'est pas là non plus ce que tu souhaites, car c'est encore devoir obéir aux lois de la réalité pour la quitter. Alors tu ne fais plus rien. Ton corps avide réclamait pitance, et tu le regardais souffrir, ce corps qui t'avait trahi, ce corps qui n'était plus à toi, qui ne l'avait jamais été, que l'on t'avait ravi avant même qu'il soit achevé. Il y avait presque quelque chose de jouissif à passer tes doigts blancs sur ses côtes qui ressortaient comme une supplication, sentir le creux béant qu'on appelait faim, près du sternum, voir le pantin de chairs se mouvoir de plus en plus faiblement ; retrouver presque tendrement les cicatrices qui depuis le début présagent sa chute et déforment la peau, comme plus tard les vers quand ils s'en disputeront la carcasse. »

Gabrielle.